Seizième vérité
Qu'ai-je de moins que les autres ? Suis-je à ce point repoussante pour que les hommes me fuient tous ainsi ? Par quoi sont-ils tous effrayés ? Je ne suis pourtant pas un démon qui les viderait de leur sang, de leur sperme ou de leur virilité…
Ne suis-je aussi qu'un objet, qu'une pièce à conviction, preuve de leur charme ? Pourquoi croient-ils tous que je n'ai aucune autre utilité que celle de montrer qu'ils peuvent séduire n'importe quelle fille passant par là ? Ne suis-je rien de plus que n'importe quelle fille ?
Je voudrais vivre quelque chose de nouveau. Vivre quelque chose, déjà, en premier lieu… Je veux connaître ces sensations, ces sentiments, ces plaisirs, tant amoureux qu'égoïstes. Je veux les partager. Je ne supporte plus de ne les vivre que pour moi, par moi et avec moi. Ni mes mains, ni mes seins ne sont usés de caresses, mais oreillers et pages de journal semblent flétris par les corps à corps que nous menons. Mon cœur ne veut plus monologuer vainement sur des pensées pathétiques et sans avenir. Mon corps ne veut plus être la source de ses propres plaisirs. Chacun veut recevoir ce qu'il a donné. Est-ce ma faute s'ils se sont livrés pendant des années sans qu'il n'y ait personne pour recevoir leurs dons ?
Tant de gens partagent ces pensées, ces désirs. Les miens ont longtemps été cachés au plus profond de mes actes. Pourquoi effraient-ils maintenant, alors que leur manque fut source de désintérêt ? Est-ce une erreur de vouloir être soi, de vouloir être aimée ?
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